LA ZONA DEL CREPUSCOLO: Danzatrici narcotizzate

Addii, fischi nel buio, cenni, tosse...

Tue, 06 May 2008 22:39:25 GMT

<< Bentornato. Sapevo che era questione di poco, ma non credevo di rivederti così presto, vecchio mio >>.

<< Scommetto che ti sono mancato. Prima stavo riflettendo proprio sul fatto che tra i difetti dei ritorni c'è anche l'opportunità che regalano a qualcuno di sparare frasi di circostanza. Eppure tu non mi sei mai sembrato quel tipo banale di persona >>.

<< Pessimo umore, solita ironia. Sarà quella a salvarti un giorno, credimi. Però non venire a dirmi che preferisci gli addii ai ritorni >>.

<< Preferisco i silenzi. Poi seguono a pari merito addii e ritorni. Ci sono variabili che, a seconda dei casi, fanno la differenza >>.

<< E questo che caso è? >>

<< Il solito caso in cui lascio un luogo che non so se chiamare casa o inferno, per un altro luogo che non so se chiamare casa o inferno. Non c'è molta differenza tra addii e ritorni, in questo caso >>.

<< Ti preferisco quando la butti sul sarcasmo, piuttosto che sulla filosofia spicciola. E a proposito di spiccioli, chissà se nel decimo girone avranno scommesso sul tuo ritorno quelle quattro banconote che gli son rimaste >>

<< Non mi dire che c'è crisi anche qui! >>

<< Spese di gestione, riammodernamento, consulenze...non sai quanto fatichiamo ad adattarci al galoppare furioso e nervoso del nuovo millennio. Non è più come ai tempi di Dante. Ora dobbiamo concorrere coi piani alti per accaparrarci i nostri ospiti. Ma direi che va bene così, più passa il tempo più i tuoi amici se ne fregano della concorrenza, e vengono qui cercando e trovando quel senso di continuità che gli è sempre mancato >>.

<< Già, una costante. Una costante che dia un senso ai vari luoghi che visitano. Anche un fattore di coerenza, se vogliamo, ma non penso che la maggior parte delle gente stia a lì a lambiccarsi il cervello sulle questioni etiche >>.

<< Per carità! Hanno paura e godono nella paura, detto senza girarci intorno. Sanno che se escono da quel circolo di paura poi la loro bussola si smagnetizza e devono fare i conti con la giungla delle buone intenzioni e dell'impegno per ottenere qualcosa di autentico. No, troppo faticoso, meglio imboccare le prime sabbie mobili che trovano e pian piano rincamminarsi verso il basso >>

<< Certo che tu hai proprio capito tutto >>

<< Mi è bastato osservare soltanto l'inizio di tutto per avere le idee chiare. Una volta trovata la chiave, è stata una passeggiata. La fatica è stata mettere su questo posto e tenerlo al passo coi tempi. Come ti dicevo, non possiamo mica far brutta figura con la concorrenza! >>

<< Prima o poi dovrò decidermi a fare un giro da quelle parti. Non so perchè , invece, ogni maledetta volta preferisco tornare qui >>

<< Si vede che sei uno che guarda più alla compagnia che al clima...>>

<< Sì, è così. Ed è anche per questo che esistono i ritorni e gli addii. Per dare una giustificazione alla nostra voglia di lasciarci alle spalle qualcuno oppure tentare di riprendercelo. Per poter dire un giorno agli altri di aver fatto un gesto dal sapore epico ma in realtà dalla consistenza di un remake da quattro soldi di un film banale >>

<< Ed è per questo che sei tornato? Non è la prima volta che lo fai, è una replica di un remake da quattro soldi di un film banale. Ti conviene restare, altrimenti finirai anche con lo stufare te stesso. E ti romperai pure le scatole di piangerti addosso >>.

<< No, sono tornato per dirti che sto per girare la scena madre del mio remake da quattro soldi di un film banale >>.

<< La redenzione dell'eroe caduto? Salverai la tua bella dallo scimmione gigante su di un grattacielo? Morirai in guerra guadagnandoti l'onore in cambioi del culo? >>

<< Hai visto Into The Wild ? >>

<< Non mi tirare fuori ancora Eddie Vedder, per favore...>>

<< Non la colonna sonora. Il film >>

<< Certo che l'ho visto. Allora? Alaska? Fuga dalla società? Morte da cretino che più cretino non si può? Potrei non farti più tornare, se un domani ci rimanessi secco in quel modo>>.

<< Ora è tardi. Addio>>.

<< Allora vedi che preferisci gli addii ai ritorni...Ok, gira pure la tua scena madre da oscar della mediocrità. Tanto lo so che ritorni presto. E tu sai che qui non si gira nessun film, e gli addii sono soltanto echi di fiamme lontane che riducono in cenere i sogni >>

<< Lo terrò a mente. Stammi male >>.

Delirio del Demiurgo

Fri, 11 Apr 2008 15:56:57 GMT

Uno spazio bianco, fagocitato da un cursore impazzito.

A pensarci bene è soltanto un’appendice della mia mente. Il perfetto specchio virtuale per una immaginazione reale. Istantanee che premono su labili confini e che, una volta fuori da una cornice a notte, evaporano e si condensano in grumi di sangue ancora caldo. Trasfusione di globuli mossi, da visioni e da ri-creazioni. Poi una bella colazione, che c’è sempre di bisogno di energie per voltare pagina, anzi, premere Invio.

Flusso di coscienza sporca. Sporca di rosso-fuoco. Perché le pagine sono tele-visioni, dipinte di alternata passione, per chi ha perso la via satellite. Sintesi emozionali in perenne sospensione tra bianco e nero. Sul filo di una trasmissione di intenti e di una dichiarazione d’ascolto. Le sfumature ammantano e soffocano. Disturbano il segnale e oscurano lo schermo della coscienziosità. Non esiste pubblicità per chi vende le proprie scorte d’essenza. Esiste soltanto promozione, senza obbligo di frequenza.

Ogni tanto mi ritrovo, più narciso che mai, in queste trasfigurazioni di stanze. Attraverso gli specchi inseguo mille bianconigli che corrono in milleeuna direzioni diverse. Mi con-fondo con la lucentezza di un fascino estatico. E ne esco sempre più pallido ed emaciato, con il mio abito elegante sporco dell’ennesimo strato di tempera. Posso soltanto sparare proiettili di cera, mirando a danzatrici già narcotizzate dal tedio di un autunno interminabile.

Le stanze in cui sosto hanno la stessa consistenza delle notti in bianco, ma imbottite di foglie gialle (dello stesso autunno interminabile). Dentro è apnea, mancanza di respiro. Soltanto presenza di sospiro impercettibile. Tutt’intorno è una profondità da esplorare e riportare alla luce. Luce che scioglie in litri d’inchiostro e scalda in gradi di un’estate terminata da sempre. Il punto di ebollizione è a livello Fahrenheit 451, dopodichè tutto quanto evapora e mi risveglio immemore e infreddolito.

Passo le mattine a cercare di ricordare. Poi prendo coscienza e allora mi risveglio sul serio. Creo nuove via di fuga. Immagino architetture solide su cui far poggiare le stanze della mia immaginazione e raggiungere i bianconigli, saltati da chissà dove per chissà dove. Nelle mie planimetrie è tutto perennemente imperfetto, inutilmente rimirabile. Le uniche tracce che riesco a distinguere sono quelle che ammiccano da una sabbia ancora umida. Poi divento un’onda e argino gli scogli.

E riverso tutto su uno schermo bianco, fagocitandolo come un cursore impazzito.

La corda, la seta e la bastarda

Fri, 07 Dec 2007 17:20:49 GMT

Era invevitabile. E da lungo tempo prevedibile.

Solo che la coscienza a volte si diverte un mondo a nascondersi, a confondersi e confonderti. Gioca al tiro alla fune con la pigrizia. La corda è metri e metri di volontà. Volontà: a volte figlia illegittima, a volte disconosciuta. Non si può essere padre e madre allo stesso tempo, devi scegliere. E non sai a quale emisfero della tua materia cerebrale dar retta. Anzi, dar corda.

Poi ti ritrovi a non pensare, e per i misteriosi eventi della vita cominci a toglierti da quella via di mezzo, da quello spartitraffico che ti sei costruito da solo in anni e anni di paranoie e rinvii a giudizio, il proprio. E ti avvicini alla consapevolezza, al tentativo, all'unica figlia che non sarà mai tua.

Come il letto di un fiume, la fantasia si fa accogliente. Si fa culla. Sui suoi strati di detriti, raccolti incessantemente negli anni, comincia di nuovo a scorrere prepotente quel flusso. Quel flusso bloccato per anni alla sorgente dalla tua porta, con la bastarda che continuava a bussare. Lei bussava, toc! toc! Ma tu volevi essere il perfetto genitore di problemi già dati in affidamento altrove. Lì dove non c'era che un velo di seta intessuto da altri, preferivi coprirti di strati di cecità e autocommiserazione. E ci sbattevi la testa, su quella seta. Il sangue era un dettaglio. Rosso di seta. Ti facevi male, ma in fondo hai sempre avuto la testa dura. Pensavi sempre agli altri, mai all' altro. Mai alla seta. Mai a tessere. E quando pensavi alle corde, quelle erano 6. 7 con quella della tua mente. E c'era del nylon, quello più costoso.

Ma un giorno, appunto, la porta si apre. Senza motivo. Piano. Scricchiola, ma in silenzio. E l'aria entra. E con lei anche la stronza. Ti accorgi che puoi essere padre di un'indondazione. Ti accorgi che puoi essere "letto" e foce allo stesso tempo. Non ti frega di controllare quel flusso, vuoi esserne solo accarezzato. O travolto, dipende dai momenti.

In superficie poi affiora una corda. La stessa che avevi lì nella tua testa. Solo che quella era solo una metafora, proprio come questa storia.

Poi ecco un velo di seta. Non avevi mai fatto caso a quanto fosse allo stesso tempo complessa e sottile. E anche quella era solo una metafora, proprio come questa storia.

Poi viene il turno di questa storia. E ti sei chiesto perchè dal fondo non sia emersa anche lei, la bastarda. Lei però non è una metafora. Non lo è perchè è l'unica cosa reale di tutta questa storia.

D'altronde era inevitabile. E da lungo tempo prevedibile.